Estos Venezolanos quiere más y les interesa más la parida de la Kate que el natalicio del Libertador Simón Bolívar, del padre de la Patria.
La única conclusión a la que uno llega es que estos no tienen patria, son unos apátridas, que poco les interesa quien fue y que hizo Simón Bolívar en su paso por la tierra, o no lo saben por ignorancia.
Esto es lo que se llama ética del periodismo, según el libro de estilo que tienen cada uno de ellos.
Da lastima la vida de tantos arboles que se pierden para trasformarlos en papel para imprimir esta clase de pasquines.
En esto es en lo que se ha convertido el periodismo, lo que los periodistas permiten que esto pase, de las personas que compran estos i que de medios de desinformación.
De lo que las agencias de publicidad alimentan con sus clientes la sobrevivencia de esta clase de publicaciones, y que los clientes permite que sus empresas salgan en estas publicaciones.
No hay una Ley en Venezuela que castigue esto ? Que dice el Colegio Nacional de Periodistas ? Que dicen los periodistas que trabajan en estas cosas ?
Hay un Tribunal de Ética del Colegio Nacional de Periodistas ?
Que pena dan.
Derrota y olvido
El Kiosko de Earle
Por: Earle Herrera
El autollamado Comando Simón Bolívar olvidó ayer su
nombre. Se lo recordó, allá en el Zulia, el compatriota
Diosdado Cabello. El día del natalicio del Padre de la Patria
ni el derrotado comando de abril ni la MUD ni su
pinochetista ex candidato le rindieron algún honor. El olvido
se parece al rencor cuando brota de la derrota. El
presidente de la AN les dijo que todavía les quedaba tiempo
para una flor. Pero como canturreó Julio Jaramillo, el rencor
quiere menos que el olvido.
Para los que no saben quien fue Simón Bolívar, y es
realmente una pena que existan tantos EDITORES o
periodistas tan ignorantes en Venezuela, el gran escritor y
poeta Paulo Neruda de Chile,Más Venezolano que los antes
citados le dedica esto al Libertador.
PADRE nuestro que estás en la tierra, en el agua, en el
aire
de toda nuestra extensa latitud silenciosa,
todo lleva tu nombre, padre, en nuestra morada:
tu apellido la caña levanta a la dulzura,
el estaño bolívar tiene un fulgor bolívar,
el pájaro bolívar sobre el volcán bolívar,
la patata, el salitre, las sombras especiales,
las corrientes, las vetas de fosfórica piedra,
todo lo nuestro viene de tu vida apagada,
tu herencia fueron ríos, llanuras, campanarios,
tu herencia es el pan nuestro de cada día, padre.
Tu pequeño cadáver de capitán valiente
ha extendido en lo inmenso su metálica forma,
de pronto salen dedos tuyos entre la nieve
y el austral pescador saca a la luz de pronto
tu sonrisa, tu voz palpitando en las redes.
De qué color la rosa que junto a tu alma alcemos?
Roja será la rosa que recuerde tu paso.
Cómo serán las manos que toquen tu ceniza?
Rojas serán las manos que en tu ceniza nacen.
Y cómo es la semilla de tu corazón muerto?
Es roja la semilla de tu corazón vivo.
Por eso es hoy la ronda de manos junto a ti.
Junto a mi mano hay otra y hay otra junto a ella,
y otra más, hasta el fondo del continente oscuro.
Y otra mano que tú no conociste entonces
viene también, Bolívar, a estrechar a la tuya:
de Teruel, de Madrid, del Jarama, del Ebro,
de la cárcel, del aire, de los muertos de España
llega esta mano roja que es hija de la tuya.
Capitán, combatiente, donde una boca
grita libertad, donde un oído escucha,
donde un soldado rojo rompe una frente parda,
donde un laurel de libres brota, donde una nueva
bandera se adorna con la sangre de nuestra insigne
aurora,
Bolívar, capitán, se divisa tu rostro.
Otra vez entre pólvora y humo tu espada está naciendo.
Otra vez tu bandera con sangre se ha bordado.
Los malvados atacan tu semilla de nuevo,
clavado en otra cruz está el hijo del hombre.
Pero hacia la esperanza nos conduce tu sombra,
el laurel y la luz de tu ejército rojo
a través de la noche de América con tu mirada mira.
Tus ojos que vigilan más allá de los mares,
más allá de los pueblos oprimidos y heridos,
más allá de las negras ciudades incendiadas,
tu voz nace de nuevo, tu mano otra vez nace:
tu ejército defiende las banderas sagradas:
la Libertad sacude las campanas sangrientas,
y un sonido terrible de dolores precede
la aurora enrojecida por la sangre del hombre.
Libertador, un mundo de paz nació en tus brazos.
La paz, el pan, el trigo de tu sangre nacieron,
de nuestra joven sangre venida de tu sangre
saldrán paz, pan y trigo para el mundo que haremos.
Yo conocí a Bolívar una mañana larga,
en Madrid, en la boca del Quinto Regimiento,
Padre, le dije, eres o no eres o quién eres?
Y mirando el Cuartel de la Montaña, dijo:
“Despierto cada cien años cuando despierta el pueblo”.
Pablo Neruda
(Chile, 1904-1973)
Y Un venezolano de verdad, no como Uds. (los antes mencionados) también sabe quien es:
Por aquí pasó, compadre,
Mírele el rastro en la paja,
míreselo, compañero,
como las claras garúas
en el terronal reseco,
como en las mesas el pozo,
como en el caño el lucero,
como la garza en el junco,
como la tarde en los vuelos,
como el verde en el quemado,
como en el banco el incendio,
como el rejón en la carga,
como la gaza en el rejo,
como el cocuyo en el aire,
como la luna en el médano, como el potro en el Escudo
y el tricolor en el cielo.
Por aquí pasó, compadre,
hacia aquellos montes lejos.
Aquí va su estampa sola;
grave perfil aguileño,
arzón de cuero tostado,
tordillo de bravo pecho
De bandera va su capa,
su caballo de puntero,
baquiano, volando rumbos,
artista, labrando pueblos,
hombre, retoñando patrias,
picando glorias, tropero.
Oígale la voz perdida;
sobre el resol de los médanos,
la voz del grito más hondo
oígasela, compañero,
como el son de las guaruras
cuando pasan los arrieros,
como la brisa en la palma,
como el águila en el ceibo,
como el trueno en las lejuras, como el cuatro en el
alero,
como el eco en las tonadas,
como el compás en el remo,
como el tiro en el asalto,
como el toro en el rodeo,
como el relincho en el alba,
como el casco en el estero,
como la pena en la canta,
como el gallo en el silencio,
como el grito del Catire
en las Queseras del Medio,
como la Patria en el Himno,
como el clarín en el Viento.
Por aquí pasó, compadre,
dolido, gallardo, eterno.
El sol de la tarde estira
su perfil sobre el desierto.
Alberto Arvelo Torrealba
(Barinas, 1905 – Caracas, 1971)
Deberían de recordar esto que tantas beses lo recito el Comandante Supremo, el innombrable igual que Bolívar , Sucre y Miranda para Uds.
http://youtu.be/AbhH9JYGobs
